Ирина Сотникова
Недолюблена, недоласкана,
В одиночестве плачет душа,
И от нечего делать – маски
Примеряет к себе не спеша.
В каждой маске особые чувства,
Тень своя и своя красота.
А внутри – неприкаянно-пусто,
Будто падает в осень листва.
И кому рассказать? Не поверят!
Не поймут, слишком маски блестят, –
Что давно уже заперты двери,
Что оборваны с мачт паруса…
Все изысканней маски, все краше,
Утонченней наряды и стиль.
Но… угасла, от боли уставшая,
Та душа.
И Господь ей простил.
